L'oaf

En L'oaf te toca el trabajo de los que no quieren trabajar: hornear el pan diario de un barrio en una panadería que no recompensa el esfuerzo extra. El gancho es de los más reconocibles que se han puesto en cartón, esa sensación del curro sin futuro en el que solo aspiras a cumplir el mínimo sin que te despidan. Y, casi por arte de magia, esa premisa tan mundana se convierte en uno de los motores temáticos más afilados que se recuerdan.

Cada ronda comienza con un pedido: cuatro, seis, ocho hogazas por jugador. Todos manejáis un mazo idéntico de cartas numeradas del cero al once y jugáis una sola carta en secreto: ese es el esfuerzo que aportas ese día. Se voltean y se suman. Si la panadería cumple el pedido, el que más aportó sube en el marcador de reputación; si no, solo el mayor vago carga con la culpa, así que hay margen para escaquearse en mitad de la tabla. Lo astuto es que la mayor parte de tu puntuación viene de las cartas que nunca jugaste, sobre todo el diez y el once: el arsenal de cualquier vago que se precie.

Lo que lo hace especial es la tensión psicológica de leer al grupo: quieres escaquearte, pero también conservar el empleo, así que aportas esfuerzo de forma táctica, no constante. El final llega cuando se acumulan cinco resultados del mismo tipo, y según haya ido la panadería, las reglas de puntuación cambian: si fracasa más de lo que cumple, los de reputación negativa son despedidos sin puntuar.

Esa marea de ajustes mutuos —apretar, aflojar, fallar, acertar— mantiene las partidas sorprendentemente reñidas. En unos veinte minutos se aprecia lo afinado que está todo. Funciona mejor como experiencia social, ligera y socarrona, que estalla en carcajadas cuando alguien se escaquea justo en el peor momento.